Pócimas

Acumulaciones de odio y pócimas
inescrutables en mi garganta
interpuesta entre dos emblemas
de acérrima irreconciliación.
Un trago de hiel destilada
de tus racimos pródigos,
oh madre de todas las cosas,
un brebaje de natre y raíces
amargas, para mis secos labios
presos en la diabólica sed.
Al atardecer, o al alba,
a medianoche, en lo recto del orto,
oh, qué hora elegir, hermanos,
en qué momento estéril del día
gritar, sacudirme la herrumbre
del hierro sobre mis pobres huesos.
Tal vez la cruz milenaria erguida,
tal vez un prodigio de misericordia,
la imposición de manos de un augur
emergido de edades muertas,
o un talismán de húmedos besos
tatuados aún en mi frágil memoria.
Pero una tabla, hermanos poetas,
una mano cálida tendida,
un ruiseñor de estrepitosos ruidos,
cualquier linfa de clara subsistencia,
cualquier camino hacia los desiertos.