Mentira

Mentira la plena lucidez
del entendimiento, el día aquel
en que caballos desbocados
por el filo del precipicio,
y un hombre atrapado en las redes
de las coordenadas del destino,
o inerme en la voluntad de Dios
enredándose en su grafía.
Mentira su discernimiento
cuando la hora fatal clavada
en todos los fríos relojes,
y aviesos agentes infiltrados
en la torre de control, maquinando
sus fechorías con mis propias manos.
Ninguno de mis numerales,
ninguno de mis fijos dígitos
en ese momento, allí, ni las claves
de mi conciencia pronunciadas,
cuando ya el hechor sindicado
y borrachos mis cinco sentidos.
Débil la ofuscada voluntad
cogida en los hilos de emisarios
a galope por brumosos bosques,
por brumosas regiones disleyendo
su lumen vital, su lucidez
diluyéndose en las tinieblas.
Y por el filo de precipicios
los corceles interfiriendo
la rectitud del ser doblegado,
su integridad de dócil rehén
siendo por usurpadores sucedido.
Y mentira que en estado de juicio,
mentira que voluntad y albedrío
el día aquel, aquellos días
cuando la hora infausta percutida,
cuando el destino sus pesadas redes,
y un hombre sus ajenas fechorías.